Retrato de nós dois narrado pelo espelho embaçado de mágoas, cantado para a cidade pela janela do quinto andar (Ou uma adaptação que dormiu demais.)

Eu te encontro.
Lembro de você.
Quem é você?
Você que me mata, você que me faz bem.
Sendo assim, poderia eu duvidar que essa cidade fosse feita da medida do amor?
Sendo assim, poderia eu duvidar que você fosse feita na minha medida?
Gosto de você.
Em qual momento?
Gosto de você.
Essa súbita lentidão, essa doçura,
Mas você não pode saber.
Saber que me mata, que me faz bem.
Você me mata.
Você me faz bem.
Tenho tempo.
Eu te peço: me devore, me deforme até a mais profunda, amarga feiúra.
Por que não você?
Por que não você, nesta cidade, nesta noite, tão parecidas que se confundem uma com a outra?
Eu te peço...
Eu te encontro.
Lembro de você.
Esta cidade foi feita na medida do amor, você foi feita na minha medida.
Quem é você?
Você que me mata...
Hoje estou faminto, fome de infidelidades, de adultérios, de mentiras e de morrer.
Desde sempre suspeitei que me jogaria fora, que passaria sobre o que sobrou de mim com seus saltos agudos, e esperava com uma impaciência sem fim, ainda que sonolenta.
Me devore, me deforme à sua imagem a fim de que nenhuma outra, além de você, entenda o porquê de tanto desejo.
Ficaremos sós, meu amor, noite não acabará, o dia não se levantará sobre mais ninguém.
Nunca.
Nunca mais.
Enfim.
Você me mata, você me faz bem.
Choraremos o dia que se extingue com consciência e boa vontade, não teremos mais nada do outro que nos faça chorar, chorar o dia que desfalece.
O tempo passará.
O tempo e nada mais.
E o tempo virá.